tag:blogger.com,1999:blog-86645887112307894532023-10-17T02:41:15.638-07:00La vida no tiene borradorO el estreno sin ensayoBoliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-39767683239081563922010-04-09T20:34:00.001-07:002010-04-09T21:09:11.329-07:00Crash!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S7_21tnNxLI/AAAAAAAAAOs/JFXkiPNEM6A/s1600/2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 298px; height: 286px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S7_21tnNxLI/AAAAAAAAAOs/JFXkiPNEM6A/s320/2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458352676033905842" border="0" /></a>Sugirió que lo alimentaran.<br />Que lo abrigaran.<br />Una manta estaría bien.<br />Quizás bajar un poco la luz y algunos cariñitos en la espalda.<br /><br />Recipe: one cup of f***ing loyalty<br /><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:78%;"><span style="font-style: italic;">(Cuando el corazón sufre, mejor apapacharlo)</span></span><br /></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com56tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-15851797626102729362010-03-09T17:22:00.000-08:002010-03-15T09:21:15.919-07:00Expreso<div style="TEXT-ALIGN: center"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S5b8lCvSp1I/AAAAAAAAAOk/dJk_xzjHbvk/s1600-h/tren+en+la+nieve,+Monet,1875.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446818512671778642" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S5b8lCvSp1I/AAAAAAAAAOk/dJk_xzjHbvk/s400/tren+en+la+nieve,+Monet,1875.jpg" /></a><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:78%;" >Tren en la nieve, Monet</span><br /></div><br />Griselda no se enteró hasta entrada la noche que Alberto había tomado el tren. Aún guardaba la nota que él le había dejado descuidadamente sobre la mesa, manchada con el café de la mañana. Le había dicho antes de irse que no se iría sin despedirse y eso la mantuvo serena. Logró reunir con algún esfuerzo los dos chelines que necesitaba para llegar a la estación de trenes en las afueras de la ciudad y salió con paso decidido.<br /><br />La copiosa nieve que caía no le dejaba ver claramente los rostros de los pasajeros. Corrió entre los vagones tratando de reconocer esa silueta que tantas noches había admirado. Su corazón latía por el esfuerzo y por las ansias de poder ver el rostro de Alberto, infinitamente conocido. Una y otra vez se empinaba por los ventanales, sin suerte. Frotó su frente y recordó que tenía la nota firmemente apretada en su mano izquierda.<br /><br />Reflexionó un momento y pensó que quizás no había entendido bien el mensaje que, con cuidada letra y una caligrafía envidiable, Alberto había dejado esa noche para ella. Retrocedió unos pasos y se sentó pesadamente en un banco de la estación. Desdobló el papel, finamente elaborado, y recorrió una vez más esas curiosas palabras...<br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="FONT-STYLE: italic">"Querida Griselda:</span><br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">La virtuosidad es el alma de los hombres nobles. La nobleza es un bien escaso y tu seguridad me hace temblar. Hoy dejo tu lecho y dejo también tu aire. La estación de trenes me espera, ya estoy en camino. Verás que el fuego se escapará de mis pulmones y podré elevarme al fin.</span><br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">Tuyo para siempre, te libero de mi infinitud</span><br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">Alberto"</span></span><br /><br />Cerró la nota. Recorrió una vez más con la mirada la estación de trenes.<br /><br />Sintió que el tiempo se detenía al entender las palabras de Alberto.<br /><br />La nieve no dejaba de caer y enfriaba sus oscuras mejillas.<br /><br />Guardó la nota en su bosillo.<br /><br />Lentamente volvió a su hogar.Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-17791784921424256012010-03-08T07:21:00.000-08:002010-03-08T07:23:14.266-08:00Viva Chile, mierda!<a href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S5UV7Mofn0I/AAAAAAAAAOQ/mseZ4lxuM5w/s1600-h/Arriba!.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 219px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446283431122018114" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S5UV7Mofn0I/AAAAAAAAAOQ/mseZ4lxuM5w/s320/Arriba!.jpg" /></a><br /><div></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-77116768033795297392010-02-17T20:52:00.000-08:002010-02-17T21:03:47.737-08:00La propuesta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S3zIEiubKrI/AAAAAAAAAOI/jMYLfaSUJ_k/s1600-h/y1pWA5qtai1nGgi6OLhfxoj7OEyPiOXG_OZ3o5zJ-4xMxbX5kvv1UGDjNpy0GMKFGCq.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S3zIEiubKrI/AAAAAAAAAOI/jMYLfaSUJ_k/s320/y1pWA5qtai1nGgi6OLhfxoj7OEyPiOXG_OZ3o5zJ-4xMxbX5kvv1UGDjNpy0GMKFGCq.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439442430323272370" border="0" /></a>Tomó el teléfono y no pudo creer lo que escuchaba.<br />Ahí estaba la propuesta que siempre quiso escuchar.<br />Y a la vez no.<br />¿Qué hacía con ella?<br />Lo mejor, abrir el water y tirar la cadena.<br /><br /><span style="font-size:85%;"> <span style="font-style: italic;">Cuidado con lo que pides al universo.</span></span>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-71433989585965730992010-01-22T21:21:00.001-08:002010-01-23T08:38:11.907-08:00Enmienda<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S1qHYFl-xYI/AAAAAAAAAN0/fPki5nLozjY/s1600-h/la+locura.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 242px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S1qHYFl-xYI/AAAAAAAAAN0/fPki5nLozjY/s320/la+locura.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429801148636644738" border="0" /></a><br />Sacó su billetera y revisó los papeles que guardaba desde hace años. Una foto vieja de su padre, tarjetas de presentación, teléfonos antiguos escritos en servilletas. Tuvo la tentación de botar todo y hacer limpieza como quien borra su pasado. Revisó nuevamente los papeles. Encontró esa foto. La miró. Dudó. Sabía que estaba entre lo desechable.<br /><br />La volvió a mirar. Ira. Tristeza. Locura.<br /><br />Nadie sabe qué depara el mañana.<br /><br />La guardó. Por si se le ocurría hacer vudú.Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-4496841809478299372010-01-08T04:33:00.000-08:002010-01-18T17:40:35.945-08:00Supuestos<a href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S0ct4FfpyxI/AAAAAAAAANk/O58Xpe2JycI/s1600-h/construccion%2Bblanda%2Bcon%2Bjudias%2Bhervidas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 313px; display: block; height: 320px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424354717761915666" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/S0ct4FfpyxI/AAAAAAAAANk/O58Xpe2JycI/s320/construccion%2Bblanda%2Bcon%2Bjudias%2Bhervidas.jpg" border="0" /></a> <div>Figúrate que estamos, tú y yo, en un bar cualquiera. El amor ronda, sediento de ser concretado. Y escucho embobada lo que me dices. Y tú me escuchas, con cara de satisfacción. Sí, satisfacción: sabes qué decir en el momento justo. Todo va según tus planes.</div><br /><div></div><div>Y figúrate que nos vemos un fin de semana. Y que todo es perfecto. Las danzas funcionan como si hubiésemos bailado toda la vida juntos. Lo idílico lo hace más irreal aún, pero supón que tú me amas y que yo finjo que lo creo.</div><div></div><br /><div>Y figúrate que mi corazón se va ligando a ti, como enredadera al muro, esperando por tus palabras -vagas- y tus -pocas- señales de interés. Y callo, como quien espera que un milagro se produzca.</div><div></div><br /><div>Y figúrate que decido no creer más -o no fingir hacerlo-. Y se me revuelcan las emociones y todo parece tan oscuro. No hay nada tan triste como las penas de amor.</div><div></div><br /><div>Y figúrate, ¡sí!, que ya no me importas. Que tengo lástima de la pobreza de tu ser. Que la locura que traes se volverá contra ti. Y te miro con tristeza: tu corazón está solo.</div><br /><div></div><div>Figúrate que te abandono.</div><div></div><br /><div>Figúrate que soy feliz.</div><br /><div></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-76039246481473496062009-12-31T04:48:00.000-08:002010-01-06T12:13:13.622-08:00Feria, fin de año y la que la parió<a href="http://2.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SzyeGMCjo5I/AAAAAAAAANE/pgPzwUic2HA/s1600-h/chicavudu.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 226px; DISPLAY: block; HEIGHT: 314px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421381880595587986" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SzyeGMCjo5I/AAAAAAAAANE/pgPzwUic2HA/s320/chicavudu.jpg" /></a> O: ¿Tiene un minutito de paz que me dé?<br />A: Sí, acaban de llegar, ¿cuántos quiere?, ¿se los peso?<br />O: Uno.<br />A: ¿Lo echo a la bolsita que trae?<br />O: No, está bien así.<br />A: Es muy chiquita, déjeme pasarle una grande.<br />O: No importa.<br />A: Páseme su minuto de paz, se lo envuelvo.<br />O: Le dicen que no, gracias.<br />A: Que le paso la bolsa.<br />O: ¡Dije un minutito, sólo uno!!!<br />A: Ok, ok, veo que andamos de malas pulgas, ¿va a llevar un poco de felicidad? está en promoción.<br />O: Grrrr... VINE POR UN MINUTITO DE PAZ, SEÑOR. No quiero promociones, ¡quiero mi minuto de paz y punto!<br />A: ¡OKAY! Toma. ¡Ahí tení!<br />O: Gracias.<br />A: Tu minutito de paz y la que te parió!<br />O: ¡Gracias, no sabe cuánto lo necesitaba!<br /><br /><span style="font-size:78%;">Por lo que fue y por lo que viene, cualquier cosa que eso signifique.</span>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-84871841124253870562009-11-12T20:04:00.000-08:002010-02-17T21:49:20.956-08:00María a secas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SvzbFX_VkqI/AAAAAAAAAMg/ZhNLukHeeW4/s1600-h/virgen.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 238px; display: block; height: 320px; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403434538323251874" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SvzbFX_VkqI/AAAAAAAAAMg/ZhNLukHeeW4/s320/virgen.jpg" border="0" /></a>Llegó el día. Nada inusual.<br />María entró y se recostó en la cama.<br />Ahí estaba él, mirándola como<br />quien recibe un premio.<br /><br />Pensó que tenía todas las de ganar.<br />Que ya no habrían excusas.<br />Ella, pura, le daría su primera vez.<br /><br />Se acercó suavemente a María.<br />Ella temblaba.<br />Y susurrante le dijo que la amaba.<br />Ella bajó los ojos.<br />No simulaba sorpresa,<br />la timidez era real.<br /><br />Él se le acercó más.<br />Llegó a estar a centímetros de su cara.<br />Olía su aroma.<br />Sabía que tenía que<br />acercarse un poco más...<br /><br />"Esta es tu primera vez",<br />dijo él excitado.<br />"Sí -dijo María, esta vez sonriendo,<br />burlescamente y con sorna-.<br />Y levantando la vista,<br />con los ojos encendidos, fulminó:<br />"esta es mi primera vez... contigo".Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-87085111802788596742009-10-23T11:20:00.000-07:002009-10-23T19:22:05.677-07:00Catalepsia<a href="http://2.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SuH-glDEqiI/AAAAAAAAAMI/1-YgqeS1Flw/s1600-h/grito.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395873664220834338" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SuH-glDEqiI/AAAAAAAAAMI/1-YgqeS1Flw/s320/grito.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:85%;">Había gritado hasta que el aire no lograba entrar a sus pulmones.</span></div><div><span style="font-size:85%;">Por encima de su frente creía ver una pálida luz, tenebrosa, insinuante.</span></div><div><span style="font-size:85%;">Respirando agitadamente, las cuencas de sus ojos</span></div><div><span style="font-size:85%;">se hundían en la inevitable sensación de muerte.</span></div><div><span style="font-size:85%;">Su lengua se secaba, doliente, y la mucosa de su boca era ya un recuerdo.</span></div><div><span style="font-size:85%;">Y como en un telepronter, veía sus propias palabras pensadas hace pocos minutos:</span></div><div><span style="font-size:85%;">"No me entierren vivo... ¡No me entierren vivo!"</span></div><br /><div></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-53669108265658289882009-09-28T20:39:00.000-07:002009-09-28T22:05:30.109-07:00Ergo sum<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SsGNT5PQq9I/AAAAAAAAALM/Jt6LzFqvNsc/s1600-h/shearerjohnson2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 227px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SsGNT5PQq9I/AAAAAAAAALM/Jt6LzFqvNsc/s320/shearerjohnson2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386742002233682898" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Aqví vivo<br />y mvero<br />delirantes círcvlos<br />espiralísimos<br />el delirio es<br />y la sal también<br />malditas esqvinas<br />fvribvndas hordas<br />y ese ángel<br />la lvz impertérrita<br />abrelatas del abismo<br />cojera incesante<br />-avec moi-<br />prerrogativas<br />recitadas citas<br />y laúdes<br />y grimófonos<br />y sempiternos<br />y gallifantes:<br />reciban mi alabanza<br />adoren mi trinidad.<br /></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-1060858072559469212009-08-22T19:08:00.000-07:002009-08-22T21:48:11.272-07:00Adieu<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/KVeYZW0EY9c&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/KVeYZW0EY9c&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-34462726065191233332009-08-06T10:24:00.000-07:002009-08-06T10:45:32.968-07:00Noticias de Macarena: de gallinas, misivas y amores descocados<a href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SnsTTuXPArI/AAAAAAAAAKs/-HXh_t0LJ30/s1600-h/SenorDeLasGallinas-rafaelchavez.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366904610526003890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 254px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SnsTTuXPArI/AAAAAAAAAKs/-HXh_t0LJ30/s320/SenorDeLasGallinas-rafaelchavez.jpg" border="0" /></a> <div><div><div>Estimadísima Mina Gatti:</div><div></div><br /><div>He recibido vuestra misiva, absolutamente descontrolada y feliz sobre la tan buena noticia que, a todas luces, me acaba de dar. El que mi ahijada haya aparecido, descocada o no, taciturna por el gallo vecindero o no, relegada a las fauces del amor pasional y gallístico o no, me parece de un tenor menor frente a la completa tranquilidad de saber que está viva. ¿Habrá salido a alguien, esta mocosa, que, a vista y paciencia de todos, sabiendo que su digno amor la había dejado, su incólume e innolvidable Ptolomeo, preso por la locura y, quién sabe dios, errante buscando sus propias cuitas, se lanza Macarena del Pilar, mi ahijada Macarena del Pilar Coq, que a esta altura haberse llamado así le introduce una alcurnia digna del milenio pasado, pero no de nuestros tiempos, sí, esta Macarena, que a quién habrá salido, para lanzarse sin más ni más a las garras de un amor barrial, vecinal, regordeta ella por dentro de tanto amor que se le quedó atragantado con la partida de su primer amor? </div><div></div><br /><div>Pues, he tomado nota de lo que hay que hacer. Haré valer mi entrenamiento en seguridad nacional y levantaré la voz de alerta. No volverá a desaparecer.</div><div></div><br /><div>Ahora bien, que ella esté buscando su felicidad, me parece de lo más natural. Déle de mi parte mi beneplácito. Dígale que feliz estoy de que haya vuelto y que, además, siga las voces de su corazón. </div><div></div><br /><div>A la espera de nuevas instrucciones, </div><div></div><br /><div>Paz de Bergerais.</div></div></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-35786044794722858022009-06-30T13:54:00.000-07:002009-06-30T19:06:38.185-07:00Desastre<a href="http://2.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SkqF2Yj0zcI/AAAAAAAAAKU/9abrMI3QmtU/s1600-h/3179502926806338.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353238276435398082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 225px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SkqF2Yj0zcI/AAAAAAAAAKU/9abrMI3QmtU/s320/3179502926806338.jpg" border="0" /></a><br /><div>No habías recordado hasta ese día que tenías ese cassette viejo de los Sumo cantando "Lo quiero ya" a todo pulmón. Te viste con tu walkman caminando por Las Palmas, comiendo un lomito y fumando tus lucky sin filtro, cuando no te importaba que se te llenarían las arterias de grasa ni el colesterol ni todas esas patrañas que los viejos de antes no conocían.</div><br /><div></div><div>Ya no te importaba si sonaba como tarro, era el mismo que escuchaste tantas veces y del que, de tanto hacerlo, llegaste a reconocer cada una de las pifias que tenía la cinta. Una y otra vez te repetiste que debías escucharlo, así, en original.</div><div></div><br /><div>Buscaste ese viejo walkman, sabías que había quedado en una de esas cajas de cuando te cambiaste del departamento de soltero. Poco quedó de lo que fue tu vida de no casado: un par de discos viejos de Deep Purple, tus camisas domingueras, ese sillón donde jugaste mil veces con un play station prestado y que fue también el sillón de muchos encuentros buscados o no.</div><br /><div></div><div>Llenaste el vaso con wisky y miraste por la ventana. Ya no tenías para qué esconder tu frustración. Hace tres años que te habías cambiado, que habías decidio casarte y la letra de la canción seguía revoloteando en tu cabeza:</div><div></div><br /><div><em>"Nada te ata a leer la novedad, </em></div><div><em>nadie te pisa, </em></div><div><em>nadie te invita, </em></div><div><em>ni te van a chupar. </em></div><div><em>No se lo que quiero, pero lo quiero ya."</em></div><br /><div></div><div>Y ahora sonaba con más fuerza, con más furia de la que sentiste hace 15 años. Tenías en tu mano el cassette y te quemaba recordando qué fue de tanta energía, de tanta pasión, de la soberana ilusión de que nada iba a terminar así, de que ibas a encontrar el sueño dorado.</div><br /><div></div><div>Lo tomaste, abiste la ventana y lo lanzaste lejos. Viste cómo se destrozó en el pavimento y esa emoción fue suficiente: lo que querías, lo querías ya.</div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-81312173959855737242009-06-17T09:32:00.000-07:002009-06-17T09:38:23.456-07:00Obituario<div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"><span style="font-size:130%;">Se comunica el sensible fallecimiento de<br /></span><span style="font-size:130%;"><strong>+<br />LA POLÍTICA<br /></strong><br />Después de un largo sufrimiento, terminó por ahogarse en su propia mierda.</span> </span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SjkbQH6vTFI/AAAAAAAAAKM/JmZUvP8Tk8I/s1600-h/tumba1.jpg"></a></span></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-87765792091593838972009-05-30T17:29:00.000-07:002009-05-30T17:53:00.847-07:00Eterno retorno<a href="http://1.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SiHU0p6vRsI/AAAAAAAAAJM/XggWM6HbLBI/s1600-h/retorno.jpg.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 206px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SiHU0p6vRsI/AAAAAAAAAJM/XggWM6HbLBI/s320/retorno.jpg.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5341784634108626626" /></a><br />Tímidamente se asomó al balcón.<br />Sabía que en unos minutos llegaría.<br />Ya había tenido la sensación de ausencia antes.<br />El abandono, la tortura,<br />la necesidad en la punta de los labios.<br />Y recordó su infancia,<br />plagada de buenas intenciones,<br />pero con pocos aciertos.<br />Tímidamente abrió la puerta.<br />Sabía que era una noche más.<br />Ya había tenido la sensación de vacío antes.<br />El arrojo, la pena,<br />la pasión aunque supiera que era pasajera.<br />Y recordó su presente,<br />plagado de buenas intenciones,<br />pero con pocos aciertos.Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-3432997776429526372009-05-06T19:59:00.001-07:002009-06-16T10:20:30.384-07:00Trémula<a href="http://2.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SgJRFQuoO8I/AAAAAAAAAHM/A9tL7MK-u1A/s1600-h/brassai_prostitute.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 242px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SgJRFQuoO8I/AAAAAAAAAHM/A9tL7MK-u1A/s320/brassai_prostitute.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332914059591826370" /></a><br />Hay algo que no tiene nombre.<br />Lo busco en las esquinas,<br />bajo los árboles,<br />en los ojos de los que pasan<br />por mi lado.<br /><br />Hay algo que no tiene sombra.<br />Se desdibuja en el asfalto,<br />pareciera que las montañas algo dicen<br />y los perros huérfanos lo ocultan.<br /><br />Y las vísceras me lo recuerdan:<br />no tiene nombre, no tiene sombra.<br /><br />Busco algo que no tiene nombre.<br />Busco algo que no tiene sombra.Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-62062423801879056422009-03-29T13:00:00.000-07:002009-06-16T10:19:56.897-07:00Vier minuten<a href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SdAe3Zt_KRI/AAAAAAAAAG0/bzmfvf9dD9c/s1600-h/error-Cajal-FD.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SdAe3Zt_KRI/AAAAAAAAAG0/bzmfvf9dD9c/s320/error-Cajal-FD.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318785097069963538" /></a><br />Diez minutos la separaban de su cita.<br />Tomó sus llaves y miró hacia la puerta.<br />Temió cruzarla y volver no siendo la misma.<br /><br />Hizo como si olvidara algo.<br />Revolvió algunas cosas, papeles, cuentas, el diario de hace tres días.<br />Fue al espejo y volvió a mirarse.<br /><br />Ya no tenía la lozanía de hace cinco años.<br />Ni siquiera la de hace diez minutos.<br /><br />Arregló su cabello.<br />Miró las cuencas de sus ojos<br />y los vio más hundidos.<br /><br />Tomó con más fuerza las llaves,<br />decidida a cruzar por esa puerta.<br /><br />Hizo una mueca y caminó hacia la entrada.<br />Se detuvo.<br />Le restaban cuatro minutos.<br /><br />Muchas veces se hizo la misma pregunta:<br />"¿y si no lo hiciera?,<br />¿qué pasaría si no lo hiciera?..."<br /><br />Sacudió su cabeza,<br />tomó la manija de la puerta<br />y salió.Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-49180521048828633432009-01-19T16:22:00.000-08:002009-06-16T10:21:14.259-07:00Cuarto de sombras<a href="http://4.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SXUegIbkV3I/AAAAAAAAAGE/iSvYPb9jKvI/s1600-h/desde_mi_alma_El_silencio%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293170474411644786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SXUegIbkV3I/AAAAAAAAAGE/iSvYPb9jKvI/s200/desde_mi_alma_El_silencio%5B1%5D.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:courier new;"><strong>Escena 1<br /></strong><br /><em><strong>Detenida y Aprendiz se encuentran sentadas cada una en una silla, frente a frente. Se miran con desconfianza. Se escucha música de jazz en el fondo. Hay una vela que ilumina el cuarto.</strong></em><br /><br /><strong>Detendida:</strong> Déjame ser como yo quiero! (<em>golpeando los mangos de la silla)<br /></em><br /><strong>Aprendiz:</strong> <em>(con voz pausada)</em> No sabes lo que haces.<br /><br /><strong>Detendida:</strong> Es que no comprendes.. Son tantos años de esperar.<br /><br /><strong>Aprendiz:</strong> Te he dado tiempo, todo el tiempo que necesitas y sólo has podido llegar hasta aquí.<br /><br /><strong>Detendida:</strong> ...sabes que necesito, lo sabes. ¿Qué es lo que no comprendes?<br /><br /><strong>Aprendiz:</strong> Hay miles de razones por las que deberías desaparecer. Quisiera que entendieras que esto es por tu bien.<br /><br /><strong>Detenida:</strong> <em>(tomando su cabeza entre sus manos)</em> sería tan fácil si pudieras ver lo que yo veo... desde aquí.<br /><br /><strong>Aprendiz:</strong> sería más fácil si te enteraras de que hay cosas que no pueden ser. No debes continuar. No me dejas seguir. Debo eliminarte.<br /><br /><strong>Detenida:</strong> <em>(levantándose de la silla)</em> No puedes.<br /><br /><strong>Aprendiz:</strong> <em>(alzando la voz, sorprendida)</em> Claro que sí!<br /><br /><strong>Detenida:</strong> <em>(mirando fija y dulcemente)</em> Nunca podrás.<br /><br /><em><strong>Detenida toma su sombrero, apaga la vela suavemente con sus dedos y vuelve a ser una con Aprendiz.</strong></em></span><br /><br /><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:78%;">A Jorge Díaz, a mil obras de distancia</span></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-38989868055058357052009-01-04T17:37:00.000-08:002009-06-16T10:21:55.739-07:00La falsedad<a href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SWFmc5tcWNI/AAAAAAAAAF8/xvVQ3qXxTFg/s1600-h/20080523-1ppnfr99xuuuhwmkckefuqd1dg.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SWFmc5tcWNI/AAAAAAAAAF8/xvVQ3qXxTFg/s200/20080523-1ppnfr99xuuuhwmkckefuqd1dg.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5287620084223465682" /></a><br />Si confiamos en el ser humano, tenemos la abierta libertad de creer, en nosotros mismos primero, en los demás después. Pero cuando transgreden la sutil barrera de la confianza, se destroza algo en el alma. Parece que el tiempo se detiene y se llena el universo de un aire denso.<br /><br />No todo es como lo vemos. Ni como lo sentimos. Ni como lo pensamos.<br /><br />Los sentidos, engañosos sentidos, nos presentan una realidad que llegamos a interpretar como segura, cuando así los signos nos lo plantean. Si pudiésemos sacar todas las posibles inequidades que las palabras presentan cuando tratamos de confiar en otro, esto sería posible. En su totalidad.<br /><br />Y aquí aparece la señorita falsedad.<br /><br />Vestida de fiesta, se infla como pecho de paloma al ver su plan cumplido. LLega satisfecha, ganadora, un peso menos en el cuerpo. Lo hecho, hecho está. Y bien. Logró su objetivo.<br /><br />María no era tan virgen.Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-59165242121251767692008-12-20T20:44:00.000-08:002008-12-20T20:48:01.657-08:0020 extraños en una nocheUna sola persona puede ser miles en una noche.Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-71559706045761719222008-12-13T17:23:00.000-08:002008-12-16T16:02:58.192-08:00Y se quedó mudaTres palabras.<br />Y vino el silencio.<br />Bien.<br /><br />Ella entendió la necesidad de que la palabra se quedara muda.<br />Ella asumió que no había nada mejor que el silencio.<br /><br />Cuando no hay nada importante que decir,<br />es mejor callar.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/OsmEDYKgbH4&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/OsmEDYKgbH4&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-47254579085222839742008-11-29T17:52:00.000-08:002008-11-29T18:39:42.297-08:00Hazte ver<a href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/STH86vJtvmI/AAAAAAAAAFE/_aY4bYw-K7M/s1600-h/psicoanalista.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 183px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/STH86vJtvmI/AAAAAAAAAFE/_aY4bYw-K7M/s200/psicoanalista.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274274724647386722" /></a><br />Huachito:<br /><br />Te escribo esta carta para contarte<br />que no me interesa que me mandes mensajes.<br />Hace mucho que ya no me acuerdo de quién eres...<br />Luis? Juan? Roberto..?<br />Lo lamento, pero mi memoria tiene fallas.<br />Disculpa, además, si no reconozco tu teléfono...<br />Era con 9 o con 8 que empezaba?<br />No es despecho, mijo,<br />(lamenta también que te diga mijo,<br />pero de verdad que no recuerdo tu nombre....<br />Empezaba con M...?)<br />es sólo que algo pasó,<br />como si se borrara el disco duro.<br />Te ha pasado?<br />A mí sí,<br />dicen que el pasado no existe,<br />así que démosle con el presente.<br />Y tanta ternura me impresiona...<br />Habré sido alguien importante para ti..?<br />Pucha, qué pena no saber quién eres.<br />De todas formas, tengo un buen psicólogo<br />que te podría ayudar en este trance.<br />Te doy el teléfono..<br />Espera, tampoco sé si empieza con 8 o 9.<br />Voy a buscarlo.<br />No tienes apuro, no?<br />Supongo, por el tenor de tus mensajes,<br />que tienes todo el tiempo del mundo.<br /><br />Lindo, hazte ver.Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-39626305269246831862008-11-24T10:38:00.000-08:002008-11-24T11:14:30.719-08:00La pelota, el gato y el ropero<a href="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SSr8Gi7waXI/AAAAAAAAAEc/PBhljw0xzQ8/s1600-h/Futbol.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272303503177443698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 260px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SSr8Gi7waXI/AAAAAAAAAEc/PBhljw0xzQ8/s400/Futbol.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:trebuchet ms;"><strong>Ella: </strong>terminé la mitad de la pega que tenía del viernes, me falta la segunda y nos dieron una tercera.... pero no estoy ni ahí.<br /><br /><strong>Él:</strong> ¡eso!, ¡mándelos a la shusha por weones!, ¡cómo se les ocurre enviarte pega después de una semana del paro! ¡Criminales!<br /><br /><strong>Ella:</strong> no es por floja, soy eficiente, y cuando se me termina una pega, quedo botá como pucho de curao, así que voy midiendo, pa’ que me alcance pa’ más rato... acá penan las ánimas.... y eso me empelota (en el sentido de que me enoja, no es que quede en pelotas, porque no tengo, ¿se entendió??????)<br /><br /><strong>Él:</strong> algo... que no tenía pelota y por eso no puede jugar fútbol y eso la enferma porque se aburre y como no hay más personas no se puede... ¿por ahí?<br /><br /><strong>Ella:</strong> claro, pero además la cancha está pa'l gato -guardando las proporciones, porque los gatos somos buenos chatos y chatas, ¿sí?- y con esto de la crisis mundial, ni siquiera nos alcanzó pa’ camisetas... así que... no estoy ni ahí con hacer la pega.<br /><br /><strong>Él:</strong> es decir, ¿está en pelotas? No tienen camisetas y juegan en cueros, ¡en una oficina pública! Y más encima les dan el 10%... ojalá lo usen pa’ comprarse camisetas, poh, ¡tropa de inmorales e indecorosos!<br /><br /><strong>Ella:</strong> sin camiseta y con la pelota desinflá... ni el 10% nos hará que volvamos a los puestos de trabajo, qué se han creído, pero basta ya con la cosa futbolística, deprimida por la actuación de las rojitas y con insolación por estar en pelotas... ¿pelota dijo??<br /><br /><strong>Él:</strong> sí, pelota. ¿Y rojas van a tener las pelotas dijo? Insolación, sin camisetas, pobres como ratas, en pelotas... las pelotas se asolean más de la cuenta y quedan rojas como pancora.<br /><br /><strong>Ella:</strong> y teeeermina el partido, señores, 3 para los ministros Vel-asco y su séquito y 0, sí señores, C E R O para las de pelotas rojas o en pelotas sin camisetaaaaaaaa!!!</span>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-41691033693987273202008-11-21T17:54:00.000-08:002008-11-21T20:05:20.076-08:00Sobre el dolor<span style="font-family:trebuchet ms;"><em>Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>y más la piedra dura porque esa ya no siente,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>ni mayor pesadumbre que la vida consciente.</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em></em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>y el temor de haber sido y un futuro terror...</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>Y el espanto seguro de estar mañana muerto,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>y sufrir por la vida y por la sombra y por</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em></em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>lo que no conocemos y apenas sospechamos,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>y la carne que tienta con sus frescos racimos,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em></em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>¡y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos!...</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em></em></span><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>Rubén Darío</em></span></div><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">...Y no sé cómo empezar.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Cuando un alma pura se vierte,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">deja estelas de su prístina esencia.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">El dolor que acompaña a esa alma</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">puede hacer que </span><span style="font-family:trebuchet ms;">se empañe,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">ocultando su cristalino andar.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Al nacer, nada nos acompaña:</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">todo se aprende,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">todo se experimenta.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Y así vamos guardando</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">los falsos signos</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de una vida que</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">creemos sin retorno.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Cómo recobrar la claridad...</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Cuándo el dolor se hizo más vivo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">que la suavidad...</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Trabajo arduo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">el de volver a tener</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">esa mirada inocente.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Y sigo pensando</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">en otra realidades.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Y me aferro a la idea</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de que el dolor</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">es una decisión.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">La opción constante</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de imprimirlo,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">como en una página</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de un viejo libro,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">como el sonido</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de una vieja melodía.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Y llegar con manos limpias</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">a recoger la vida dura</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y mirarla</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y reconocerla</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y aceptar todas sus cuitas.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">El dolor es una opción.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Dejemos que se vaya.</span><br /><p><span style="font-family:Trebuchet MS;"><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ILJxICUIbCY&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ILJxICUIbCY&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></span></p>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8664588711230789453.post-84641557747633670282008-11-16T07:58:00.000-08:002008-11-16T08:22:43.110-08:00keep away<a href="http://4.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SSBIWzVS7pI/AAAAAAAAAEM/PMW98Izo8uI/s1600-h/20071127143750-soledad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269291120597331602" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 272px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_vJdOjaU6etc/SSBIWzVS7pI/AAAAAAAAAEM/PMW98Izo8uI/s320/20071127143750-soledad.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Uno, dos, tres.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Tengo todo para continuar.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Cuatro, cinco, seis.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Ya se acerca la redención.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Siete, ocho.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">La noche oscura se va disipando.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Nueve.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Reprogramarse para volver a empezar.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Nada será como antes.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">La concreción está cerca.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Tomar la vida en las manos.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Continuar con luces nuevas.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Abrir las ventanas.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Mirar lo que otros no ven.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Diez.</span></div>Boliptohttp://www.blogger.com/profile/16922039058512104645noreply@blogger.com2