Hazte ver

Huachito:

Te escribo esta carta para contarte
que no me interesa que me mandes mensajes.
Hace mucho que ya no me acuerdo de quién eres...
Luis? Juan? Roberto..?
Lo lamento, pero mi memoria tiene fallas.
Disculpa, además, si no reconozco tu teléfono...
Era con 9 o con 8 que empezaba?
No es despecho, mijo,
(lamenta también que te diga mijo,
pero de verdad que no recuerdo tu nombre....
Empezaba con M...?)
es sólo que algo pasó,
como si se borrara el disco duro.
Te ha pasado?
A mí sí,
dicen que el pasado no existe,
así que démosle con el presente.
Y tanta ternura me impresiona...
Habré sido alguien importante para ti..?
Pucha, qué pena no saber quién eres.
De todas formas, tengo un buen psicólogo
que te podría ayudar en este trance.
Te doy el teléfono..
Espera, tampoco sé si empieza con 8 o 9.
Voy a buscarlo.
No tienes apuro, no?
Supongo, por el tenor de tus mensajes,
que tienes todo el tiempo del mundo.

Lindo, hazte ver.

La pelota, el gato y el ropero

Ella: terminé la mitad de la pega que tenía del viernes, me falta la segunda y nos dieron una tercera.... pero no estoy ni ahí.

Él: ¡eso!, ¡mándelos a la shusha por weones!, ¡cómo se les ocurre enviarte pega después de una semana del paro! ¡Criminales!

Ella: no es por floja, soy eficiente, y cuando se me termina una pega, quedo botá como pucho de curao, así que voy midiendo, pa’ que me alcance pa’ más rato... acá penan las ánimas.... y eso me empelota (en el sentido de que me enoja, no es que quede en pelotas, porque no tengo, ¿se entendió??????)

Él: algo... que no tenía pelota y por eso no puede jugar fútbol y eso la enferma porque se aburre y como no hay más personas no se puede... ¿por ahí?

Ella: claro, pero además la cancha está pa'l gato -guardando las proporciones, porque los gatos somos buenos chatos y chatas, ¿sí?- y con esto de la crisis mundial, ni siquiera nos alcanzó pa’ camisetas... así que... no estoy ni ahí con hacer la pega.

Él: es decir, ¿está en pelotas? No tienen camisetas y juegan en cueros, ¡en una oficina pública! Y más encima les dan el 10%... ojalá lo usen pa’ comprarse camisetas, poh, ¡tropa de inmorales e indecorosos!

Ella: sin camiseta y con la pelota desinflá... ni el 10% nos hará que volvamos a los puestos de trabajo, qué se han creído, pero basta ya con la cosa futbolística, deprimida por la actuación de las rojitas y con insolación por estar en pelotas... ¿pelota dijo??

Él: sí, pelota. ¿Y rojas van a tener las pelotas dijo? Insolación, sin camisetas, pobres como ratas, en pelotas... las pelotas se asolean más de la cuenta y quedan rojas como pancora.

Ella: y teeeermina el partido, señores, 3 para los ministros Vel-asco y su séquito y 0, sí señores, C E R O para las de pelotas rojas o en pelotas sin camisetaaaaaaaa!!!

Sobre el dolor

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos!...

Rubén Darío

...Y no sé cómo empezar.
Cuando un alma pura se vierte,
deja estelas de su prístina esencia.
El dolor que acompaña a esa alma
puede hacer que se empañe,
ocultando su cristalino andar.
Al nacer, nada nos acompaña:
todo se aprende,
todo se experimenta.
Y así vamos guardando
los falsos signos
de una vida que
creemos sin retorno.
Cómo recobrar la claridad...
Cuándo el dolor se hizo más vivo
que la suavidad...
Trabajo arduo
el de volver a tener
esa mirada inocente.
Y sigo pensando
en otra realidades.
Y me aferro a la idea
de que el dolor
es una decisión.
La opción constante
de imprimirlo,
como en una página
de un viejo libro,
como el sonido
de una vieja melodía.
Y llegar con manos limpias
a recoger la vida dura
y mirarla
y reconocerla
y aceptar todas sus cuitas.
El dolor es una opción.
Dejemos que se vaya.

keep away

Uno, dos, tres.

Tengo todo para continuar.

Cuatro, cinco, seis.

Ya se acerca la redención.

Siete, ocho.

La noche oscura se va disipando.

Nueve.

Reprogramarse para volver a empezar.

Nada será como antes.

La concreción está cerca.

Tomar la vida en las manos.

Continuar con luces nuevas.

Abrir las ventanas.

Mirar lo que otros no ven.

Diez.

Batalla de los colores

Hoy votan los estadounidenses -ni norteamericanos, porque dejamos fuera a Canadá y parte de México, ni americanos a secas, porque esos somos todos-.

Y veremos si este país, que se ha dado el lujo de proclamarse "líder del mundo", decidirá mejor de lo que lo ha hecho en las últimas décadas. Ni con Clinton nos salvamos de ver un espectáculo mejor que los que aparecen en los pasquines de farándula. Ni con Bush y su cara de mono nos pudimos tapar los oídos frente a tremendas estupideces dichas de corrido.

Veamos ahora si los estadounidenses deciden mejor. Porque ya nada promete. Un afroamericano -mal dicho, nuevamente- está en carrera. Digamos, mejor, un hombre de color. Frente a un hombre blanco. Llamemos a esto la batalla de los colores, que, sin tener nada que ver con las razas, sí cumple una función esencial: la de permitir a las minorías plantear sus propuestas.

No digo que Obama sea mejor que McCain, pero tiene ese poder de la palabra que hace mucho no se escuchaba en un líder. Me recuerda a Luther King -guardo las proporciones, no se preocupen-, quizás es ese carisma lo que se necesita después de que han muerto las ideologías. Sabemos que es más de lo mismo, pero le da el toque étnico, de clase, popular, que se necesita hoy.

Ya que no hay más candidatos, Obama se presenta como el menor de los males.

Así como acá, que elegimos una mujer y abrimos una frontera al liderazgo femenino, con las consecuencias de que quizás NUNCA MÁS habrá una presidenta (...), espero que Obama tome cartas en el asunto y no se quede sentado mirando cómo el pueblo lo aclama y hace gala de sus bondades. Que el no haber tenido padre no lo convierta en un O'Higgins, huacho, buscando "abrir" la nobleza y destronarla. Que sea más inteligente que eso.

Que sea presidente.

Que sea persona.